26 settembre 2011

Beccate in pieno ( di Valentina Luberto e Pasquale Chirchiglia)

Il mondo invisibile, Magritte




Il cielo è pieno di zucchero filato viola che corre via, mentre le mie doppie punte hanno smesso di litigare e lo rincorrono.

Ma lo zucchero filato, poi, torna? E le doppie punte non le puoi temperare?

Lo zucchero filato si scioglie nella risata del sole. E già non c’è più. Le doppie punte si son guardate, incollate in un abbraccio e non si lasceranno mai. I miei capelli sono salvi!

Si scioglie al sole e finisce nelle nuvole. Poi piove e agli uccelli si caria il becco, dopodiché volano in picchiata sui tuoi capelli e restano incastrati, togliendoti le doppie punte, ma lasciandoti i tripli becchi.

Becchi, becchi, becchi…qui ci cova una cicogna. E dire che pensavo fossero più di tre. E pensare che …chi, chi, chi. Chicchiricca anche il gallo che ai becchi di cicogna preferisce le creste e l’aria agreste.
Sono preoccupata per tutto quello che mi passa per la testa, spero solo non si permanente.

Potresti far la permanente, ma se non servisse a niente? Attenta ai becchi, ai batti-becchi che non hanno sbocchi, al massimo son sboccati.

Di sboccato vedo solo la linea del rossetto sul labbro superiore. Sarebbe meglio chiuderlo il becco, non foss’altro per contenere l’impertinenza delle doppie punte, non si sa mai battibecchino di nuovo e, in quel caso, da salvare non ci sarebbero solo i capelli.





[Parole, simpaticamente beccate da Valentina Luberto e Pasquale Chirchiglia]

15 settembre 2011

tre (oltre il cinque)

Oltre il pentagramma, Stefano Cioffi

Piovono note, una alla volta. Due alla volta, tre. Ricomincia nelle gocce di note, nei batuffoli di note. Uffa, guarda come sbuffa. Soffia. Se avessi chiuso gli occhi, adesso sapresti cantare la canzone che non ti ho fatto ascoltare. La conosci, certe canzoni si conoscono ancor prima di ascoltarle. Immagina. Fili di pentagramma attorcigliati al braccio come fossero un bracciale. Ascolta, grappoli di note sospesi nel vuoto. Legali. Al tempo, al suono di uno starnuto imbarazzato. Libera. Libera tutti. Uno alla volta, due alla volta, tre. Giochi con me? Stacca una stella e conta fino a tre. Sciogli una goccia e conservala per me. Piove. Senti come piove? Non sbuffare, devi contare. Uno alla volta, due alla volta, tre. Come mai non mi sai trovare? Tre. L’hai detto. Dove sono? Uffa, soffia, soffia e sbuffa. Pausa. Si è sciolta l’ultima nota e io sono già via. Non piove più. Cercami, ancora.



12 settembre 2011

settembre

Il riposo, Picasso


Impressioni. Forti, vive e piene. Hanno un suono che, non so come, conosco. Le ri-conosco, forse. Impressioni, solo impressioni. Vive. Shhh...ascolto la mia pancia, me le racconta lei. Quando tutti dormono. Quando io faccio finta di dormire. Faccio finta, ma non ditelo a nessuno. 






"...e intanto il sole tra la nebbia filtra già
il giorno come sempre sarà"(*)

[* Impressioni di settembre]


4 settembre 2011

E le stelle. Le stelle. Le stelle. Le.

Turner, Storm clouds



Il cielo grida tra un tuono e l’altro. Silenzioso. Grida. Nessuno lo ascolta, ci sono i tuoni. Non vuole lo ascolti nessuno. Forse qualcuno sì. Qualcuno che non c’è più, anche se c’è. Ma il cielo continua a gridare. Ci sono i tuoni, loro sì. C’è anche qualcun altro dietro le nuvole. È buio. Tutto buio, tranne che in una ferita di luce. Il tempo di dire. Ahi! E non c’è, non c’è nessuno anche se c’è chi deve esserci. Dietro le nuvole. Grigioviolacenere. Soffia. Soffia via la cenere. Spolvera via il cielo. Tra un grido e l’altro. Le stelle in grande spolvero. Soffiate via dal vento. C’è anche lui. Con la cenere. Grigioviola e le nuvole scappano via. E le stelle stanno ad aspettare. La ferita di luce non c’è più. Ci sono le luci. Il tempo di dire. Shhh…non dir nulla e resta lì a guardare. Le stelle aspettano e ti trovano sempre, anche quando fai di tutto per non farti trovare. Le stelle. Le stelle. Le.

 

1 settembre 2011

ascolta le rane e fai finta di niente


Cra cra cra, gracchiano le rane sotto il velo trasparente di una notte d’estate. In dissolvenza, tra i capricci di un lago inquieto. È quasi l’alba, inzuppata in pensieri aggrovigliati alle zampette delle rane. Nessuno le vede. Io non le vedo. Le sento.
Cra cra cra, scrocchia una foglia, non c’è. C’è. Nei mie pensieri c’è. Come te che ti nascondi con le rane sotto il velo trasparente di un’intenzione, mentre affondi tra le pieghe di un’esitazione. Ti sento. Anche quando non ci sei. Più che quando ci sei.
Cra cra cra, irriverente interludio tra un respiro e l’altro di un pensiero che non fa troppo rumore. Sottovoce ché così si esprimono i desideri più belli. Quelli che fanno paura. Io non ho paura, lo sai tu e lo sanno anche le rane. Così muovo le dita e disegno sull’acqua il mio desiderio. Sottovoce. Seguendo l’unica melodia possibile e sperando che le rane, come me, facciano finta di niente. Come te. Mentre ascolto. Cra cra cra. Ascolta.

 




"Non lo sai ma ti nasconderò
vicino a me, tra le parole"(*)

[(*)Alba, Francesco Renga]



[Grazie a P. per avermi prestato i suoi pensieri aggrovigliati]